Junio. 2015. Llevaba poco tiempo ligado a la Fundación Andrés Marcio, Niños Contra la Laminopatía. Una tarde de junio recibí un mensaje de un buen amigo que, tras muchos años en España, residía en Estados Unidos.  Me decía: “Pensando en la fundación, ¿tenéis compañías que os ayuden en temas de comunicación o publicidad?” “De momento poco. Nos van echando una mano de forma puntual”, le dije. Pasados venite minutos recibí un mail  Sigue leyendo →

Un día de fútbol. Otro más. Aquella tarde Juan y su hijo Paco fueron al bar de Lolo, en el vecino pueblo de Villaliebres. Subieron al coche y como otro domingo cualquiera sintonizaron la radio hasta encontrar la emisora en la que comentaban los prolegómenos del partido. Discutieron sobre si Sigue leyendo →

En recuedo de todas las víctimas mortales de ETA, 853, entre las que se encuentran las asesinadas por orden del asesino etarra Santiago Arróspide Sarasola, 40. Santi Potros ha estado encarcelado durante 30 años, 9 meses por cada persona que mandó matar. ¡9 meses! Le ha salido muy barato. Hoy sale a la calle cuando merecía morir entre barrotes. Santi Potros anda suelto. Otro malnacido anda suelto. Santi Potros. Su foto está por todas partes. Fácilmente reconocible, por si alguien quiere saludarle a su manera, como él lo hacía. Sigue leyendo →

Llevo desde el 31 de agosto del año pasado ahorrando para volver. El año pasado fue mi primera vez. Sí. Tardé años en probarlo. Nunca antes estuve. En mi casa siempre hemos sido más de interior. Por fin, el verano pasado me lié la manta a la cabeza y fui. Por fin conocí la playa. Sigue leyendo →

Desde muy pequeño soñaba con el momento en el que los hijos de puta de la banda asesina ETA dejasen de matar. Soñaba con el día en que se sentasen delante de las cámaras escondidos, nada más, por una desnuda mesa en la que apoyasen su esperado comunicado y pidiesen perdón a las familias de sus, casi, 900 víctimas mortales. Ni han sido Sigue leyendo →

Soy de esa generación que nació con tele en casa. La primera que recuerdo en casa era una Grundig Super Color de color gris. Era pequeña. Tendría 14 o 15 pulgadas. No sé si en aquella época se medían igual o si se le daba tanta importancia al tamaño. Era cuadrada y pesada. Tenía una columna de 7 u 8 canales de los cuales usabas los dos primeros. La primera cadena y la segunda. Siempre me pregunté para qué había tantos más. Sigue leyendo →

Dear DJ, dear friend, dear brother,

It was back in 1989 when we first met. I got off the car that took me to your house and first thing I saw was you and your brothers waiting for me in the front yard. 3315 was the number of your house. Your blue and beautiful house.

I have to recognize that, at first, it was hard for me to think of living Sigue leyendo →

Ayer por la mañana salí a dar una vuelta. Como todos los días. Misma hora. Mismo paseo. Misma gente. De vez en cuando aparece alguien nuevo. Ayer, precisamente, conocí a alguien. Alguien a quién nunca antes vi.

Ayer, a eso de las 9, salí a dar ese paseo. Llovía. Sigue leyendo →

Hace unos años escribí sobre Goyo. Hacía tiempo que no le veía. Cierto es que hace tiempo no paso por su oficina. Goyo es uno de tantos que tiene su lugar de trabajo en la calle. Llueva, truene, nieve o haga un calor insoportable. Estuve hablando con él hace tres años y me contó su historia. Ayer vi que solo me contó parte. Ayer Paco Rego nos contó el resto de su historia. La historia completa. Su Historia.

No voy a escribir nada más. Leedlo. Leedle. Y mirad el video. Ese es Goyo. Goyo. El que para algunos es parte del mobiliario de Madrid y para muchos otros, su amigo Goyo. Su amigo, el del Puente de los Franceses. Goyo, cuánto me he alegrado de verte y escucharte. Mucho. Muchísimo. Pronto iré a verte. Paco, gracias por darle esa página entera en LOC El Mundo.

Goyo. Del 11-M a un semáforo bajo un puente (por Paco Rego)

8 años.

Nació. Aprendió a respirar. Aprendió a gatear. Aprendió a andar. Aprendió a hablar. Mamá. Papá. Posiblemente, sus primeras palabras. Aprendió los colores. Las formas. Los números y las letras. Aprendió a escribir. Mamá. Papá. Posiblemente, sus primeras palabras. Sigue leyendo →